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098/05/05

 

Era uma vez uma nota.

Andava fugida,

Nunca era apanhada no sítio certo.

Nunca ninguém soube

A que casa ela pertencia.

Saltava daqui

Ia para ali

De repente estava acolá.

Era o desatino de todos os músicos.

 

Um certo músico,

Mais persistente

Que a fugitiva nota,

Decidiu no seu íntimo

Domesticar a vadia.

 

Sentou-se à mesa

Onde treinava

O aprisionamento das notas.

Umas notas

Estavam no isolamento.

Outras emparelhadas.

 

Era uma cadeia multigénero,

Cabiam lá as notas, as mais diferentes.

Umas com rabos-de-cavalo,

Com um ou vários totós,

Outras de pernas para o ar.

Eretas,

Pretas retintas.

Algumas

Bolas de sabão,

Onde a luz ao passar

Soltava arcos-íris.

 

Estava decidido a cativar a fugitiva.

Porém, a espertinha usando de manha

Ora descia planando silenciosa,

Ora sapateava no teto

Onde se refugiava.

 

Ah maldita nota vadia,

Não haverá pauta que te sirva?

Trombeteava o músico,

Já quase vencido.

Teve, então, uma ideia de génio,

Que apenas os génios da música têm.

Se não te posso agarrar,

Posso ao menos registar

O teu rasto.

 

Pensou-o e fê-lo.

Durante um tempo longo,

Foi notando o seu rasto.

No fim tinha a nota no seu lugar.

No final,

Tinha escrito a mais bela sinfonia,

Que algum dia fora escrita.

    Zé Onofre

 

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28/06/977

 

Quero o sol

Em sua pureza

Líquida …

Grita o grilo

No musgo fofo.

Toda a noite

O seu cri,cri,cri

Se fez ouvir,

Grito sibilante

De vento

Nas árvores.

De manhã

O sol acordou

Em pérolas de água,

Em cristais de sons.

Foi uma sinfonia de cores

Que incendiou

A terra inteira.